Luz en la ventana /

Malherido siente
el resuello del jabalí,
el calor de su montura,
-sangre, greba retorcida.
Dice: nostalgia,
deseo doloroso de regresar a,
el norte, el velamen,
astros sucesivos.
Piensa en belleza
y bondad,
lo oscuro ahí,
la luz de la mesa puesta,
el alimento.
Ahora siente, agua clara bajo
los primeros alisos.

Del príncipe, la herida,
llegose hasta ella, caballo blanco:
sin herida no hay descenso ni viaje;
el amor de la bruja,
su rocío por oro,
del cuello, el tajo.

Ayer fui a ver a Pablo Méndez, de Vitruvio, y me llevé bajo el brazo los primeros ejemplares de mi segundo libro, "Casa". Un milagro precioso... se ha hecho esperar... Y lo hará un poquito más porque, hasta septiembre, con el parón del verano, no llegará a las librerías. Feliz.

Mas, para vibrar como Rey,
sentir la turba divina de los huesos,
mira a tu estirpe, sus muertes,
perseguidores y víctimas;
desentiérralos
antes de abrir tu senda,
quitar la broza
-mica, tierra entre las uñas.
El bosque adelante sin
rastro de culpa en las células,
la luz toda del dáimon,
su vasija llena de semen,
raíces doradas, plata nueva,
el pálpito ya del hijo.

– I –

Entre dos luces
el ángel
soltó los frutos del laurel,
–las manos pequeñas
los ojos marrones
sus dos pechos
con las uñas
azules–
abrió la puerta del cobertizo
cogió la pala
y sus agujas

– II –

Lo veo:
sus alas se han movido
tras los dos disparos.
Sus alas
arrastrando la pinocha
mi sombrero
el estornino
vuela
escarba
encuentra
los huesos del verano
y las piedrecitas
–redondas
bien prietas
entre los alvéolos-
bajo mis costillas.
Lo veo
con la pala reluciente

– III –

Al atardecer
el ángel
usó tres agujas
y hundió su pala reluciente
entre los dos pulmones
–los ojos abiertos–
Por piedad
el ángel
limpió
las piedrecitas
–una a una–
restos del topo
tubérculos no cosechados
hojas
–haz y envés–
la tos negra;
separando la carne del hueso.
Al atardecer
el aire
buscó la humedad de la tierra
la sangre
los pequeños pies del ángel
el camino a casa

Dice el Cielo de la Luna:

desvela, reflejo de mí, Inteligencia,
la piel del Extranjero,
su sangre negra, espalda abajo,
el recuerdo de mí, lo que fue, idioma;
ábrele, tendones, músculos,
el engarce de plata
entre sus vértebras;
susurra al Príncipe, Ángel,
el umbral del que partió.